miércoles, 3 de mayo de 2017

DE ESA TARDE HABLO... / Poesía de José Ignacio Restrepo


DESCABELLE 


Gris mocedad que se aleja con la tarde...
pero no ésta, la del día llano,
la que abarco en el recuerdo alegre
que me trae lo del hoy como un presente
que cobro igual que si fuera una pensión
con cada hora que pasa
ante mis ojos,
sino la otra que tiene condominio
en los recuerdos más tenues y alejados,
que tienen piel y llanto de rastrojos,
y no te vayas pegados de algún sobre
que sobrevive
cerrado
en un cajón
como soldado volado de la guerra,
en la que nadie cree
y menos él...

Gris mocedad, habita en las galantes
patillas vueltas gris que no sé cómo
voltearon ese ávido café
que poblaba mi cabello
destacando,
alguna cana locuaz no por la edad
sino por la llamada herencia en singular,
que me dejó también la inteligencia
como esa insobornable caridad
que no tiene la ciencia para todos,
te has puesto a libar también mis ojos
que solían aguantar todo dolor
templados
cual órgano severo
de magna y conocida catedral,
ahora se vuelven inocentes en cristal
y bordan de emoción entre las lágrimas,
la vista de quien tenga que mirar
cómo un viejo germina...

Gris mocedad a qué ponerte nombre
si ya te estás marchando con la tarde,
y te veo doblar seria
la esquina,
sin volver a mirar
de qué pecho sereno te has marchado,
a qué hombre habrás de recordar
cuando se acabe el pelo de tu testa
o no sepas muy bien
dónde queda la diestra
y la siniestra...


JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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