FISGÓN
Y...
tiene miedo el fisgón ya maloliente
de mearse los zapatos mientras puja,
para librarse del líquido amarillo
que vierte medianamente en la letrina,
mira atrás en la imagen del espejo
pues teme ser halado por la espalda,
y aunque no hay nadie allí mira la puerta
que cree que va a abrir,
esa persona muerta por sus balas,
que siempre son palabras entredichas,
interjecciones ávidas y oscuras,
señalamientos paridos entre dudas,
las del otro que manca, en sal golpea,
que tumba con su macana cualquier noche
al que huye de él o se lanza sin miedo de su coche,
porque se sabe preso y no distingue
a dónde ahora lo llevan,
si sus días aún duran
o se extinguen...
Se mea los zapatos sin cuidado
y al acabar esconde su inmundicia,
más de cinco minutos en un sitio
le atormentan la piel y los pecados...
los angustiados rostros ataviados
de la mísera angustia,
tienen la rúbrica tímida, infeliz,
de su índice preñado de calumnias
que sin culpa completa señaló
algo hecho y en bien justificado,
que no estaba previsto en plan maestro
del que manda, y mal manda,
en estos días,
hace años de ésto...
Soplón que cobras caro por cantar
esas octavas cortas contra otros,
sal rápido del baño comunal
que te recuerda tu propia fetidez
y esa mierda que llevas tan adentro...
que no podría cuajar en forma alguna
para hacerte levantar
un monumento...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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